«Mi hermano vive en Inglaterra. En una visita que le hice después de mi conversión, me dijo que me tenía algo reservado. Conociendo mi interés por la religión (él es agnóstico) y mi afición por la Historia (que comparte con entusiasmo), había quedado en llevarme en coche a ver la iglesia sajona más antigua de Inglaterra, construida en el siglo VI. Cuando llegamos, paseamos por el cementerio de la iglesia, y al final entramos, agachándonos al atravesar la puerta del templo. Era de desnuda piedra, húmeda y fría.** Pero todo lo que experimenté al permanecer allí de pie fue una alarmante sensación de soledad**. Por alguna razón, esa sensación se impuso a cualquier otra. Después de contemplar aquel solitario altar de piedra gris durante algunos minutos, comprendí. La Eucaristía no estaba presente. La pequeña iglesia ya no contenía vida. La cadena de comunidad que debía haberme ligado a mí, un editor neoyorquino del siglo XX, a los peones campesinos que una vez se arrodillaron sobre aquellas duras piedras, se había roto irrevocablemente. En la conciencia de esta pérdida fue donde comprendí el sentido pleno del misterio del sacramento. Solamente valoramos las cosas cuando nos faltan»

Wick Allison